Terrores Nocturnos


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Daumier, un caricaturista francés del siglo XVIII, murió pobre y ciego. Pobre, porque como tantos otros grandes artistas, hasta que no mueren no se les reconoce el mérito. Solo en sus últimos días de vida sus amigos acertaron en montarle una exposición retrospectiva de casi 60 años de sátira mordaz, cuyo comité estaba encabezado por Victor Hugo. 4000 litografías, 300 dibujos, 200 pinturas y docenas de esculturas, hay poco más que decir. daumier1.jpg Ciego, porque sus ojos habían ido perdiendo su capacidad de ver, cansados de máscaras y maquillajes, para dejar paso a esa vista que todo lo traspasaba, la mirada del alma.

En ciertos aspectos los dibujos de Honoré Daumier, que en muchos casos elaboraba como viñeta cómica para periódicos, tienen un trazo ciertamente moderno. Los temas, la técnica, grotesca y delicada, hablan de jueces, reyes y demás vicios humanos. Se asemejan a las litografías de Goya en forma y temática, y nos descubren a otro genio de igual calibre, pero menos conocido en españa.

“El caricaturista de verdad no toma como modelo los aspectos externos del sujeto, sino sus característica internas, morales y psicológicas, y las describe mediante la deformación.”

daumier6.jpgLa caricatura es un arte dificultoso, especialmente la modalidad que desarrolla Daumier. Normalmente se coge a un personaje, y se exageran los rasgos físicos. Eso es caricatura menor. El caricaturista de verdad no toma como modelo los aspectos externos del sujeto, sino sus característica internas, morales y psicológicas, y las describe mediante la deformación. Quizás en sus dibujos reconozcamos a gente conocida, porque por mucho que pasen los años, las oscuras pasiones y acciones de la gente siguen siendo las mismas. Tiempos modernos … tanto ayer como hoy, quizás no tanto.

Hoy en día se suele pensar en la progresión histórica linealmente ascendente como algo real, espejismo que gracias a la reciente crisis financiera está diluyéndose en cierta medida. Mucha gente pensaba que la economía siempre iría bien, que los precios y salarios en el mundo occidental crecerían indefinidamente. Ahora, pueden empezar a vislumbrar que no será exactamente así. Embarcarse en una hipoteca a 30 años es, por lo menos, muy temerario. 30 años de linealidad económica. 30 años sin guerras. 30 años sin cambios. Históricamente la probabilidad de que la humanidad haya remendado sus antiguos errores es, mal tenga que afirmarlo, muy improbable. Los monstruos de Daumier siguen paseándose entre nosotros, husmeando con sus afiladas napias y royendo con quebradizos dientes. Al andar por la calle, si te fijas, podrás ver como te espían con ávidos ojitos de poder.

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    « el Cine Expresionista Alemán »

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    Todo empezó con “el grito” de Edvard Munch, una obra que salía de las entrañas, de los miedos oníricos. Su estética era nueva, aunque terriblemente familiar para muchos. Ese rostro se asemejaba a los seres que nos visitan por las noches, las sombras que conforman las pesadillas.

    El cuadro fue pintado en 1893, y provenía de una mente maltratada, seguramente presa de un trastorno bipolar o esquizoide. Pero no hace falta estar mentalmente enfermo para hacer lo que hizo Munch, simplemente hay que saber abrir ciertas puertas.

    Tiempo después, en la década de los años 20 aparece otro movimiento que, a pesar de que difiere en las formas y los soportes con Edvuard Munch, se asimila en un aspecto fundamental: su estética proviene del subconsciente. Es el cine expresionista Alemán.

    Las formas exageradas, las sombras, los claroscuros, las fantasías de los sueños son presentes en muchas películas que se han englobado en el expresionismo Alemán en el cine.

    expresionismo_aleman_cine3.jpgPor un lado, tenemos el fin de la primera guerra mundial, que ha dejado el pueblo alemán desestructurado, sin confianza en el futuro, y con las terribles imágenes que una guerra imprime en la mente de los hombres. Por otro, los estudios sobre el psicoanálisis y el subconsciente desarrollados por Sigmund Freud o Jung empiezan a tener cierta significancia en el pensamiento colectivo, influenciando artistas y literatos de todo el globo. Con el estudio de la mente, y principalmente del subconsciente, se abre un nuevo mundo inmenso de inspiración; los deseos inconfesables, los miedos infantiles, son ahora pintura propicia con que empastar el lienzo.

    expresionismo_aleman_cine4.jpgEl expresionismo alemán en el cine transmite desesperanza, inseguridad ante el terrible mundo que nos espera. En las últimas décadas han surgido artistas que se asemejan en la “exaltación formal de las pasiones oníricas” de sus obras, bien por haber bebido de estos primeros maestros, bien por estar en estado de percepción de la realidad similar. Pero la senda hacía los rincones más oscuros que dormitan bajo nuestro yo que empezaron a recorrer los expresionistas, es un camino que no tiene vuelta atrás. El dadaismo de André Bretón o el surrealismo de Dalí son claros seguidores de dicho sendero, aunque sin abordar tanto en el dolor y centrándose más en la lógica onírica. En el campo del cine: Alfred Hitchcock, Luis Buñuel o Tim Burton, sin dudarlo fueron influenciados por el cine expresionista alemán.

    expresionismo_aleman_cine2.jpgExisten ciertas similitudes entre la situación actual y la de aquellos locos años veinte en la vieja europa. La decadencia, el fatalismo y el hedonismo tuvieron un pico significativo igual que está pasando ahora. Los historiadores que crean en los ciclos históricos también verán muchos otros puntos comunes, pues dentro de poco ya podremos hablar del crack del 29 y compararlo con el crack del 2008, aunque esperemos que la estupidez humana no llegue a repetir ciertos horrendos errores subsiguientes. La situación es diferente, es verdad, así como los precedentes directos, pero entornos sociales tales como los de los años 20, o como los de la caída del imperio romano, suelen pronosticar una sola cosa: cambios profundos y dolorosos.

    Para aquellos que no hayan podido ver o no conozcan algunas de las obras clave de esta corriente en los albores del cine, voy a hacer un resumen personal de los iconos que creo fundamentales:

    Friedrich Wilhelm Murnau
    Nosferatu (1922) ver película
    Fausto (1926) ver documental
    Fritz Lang
    Destiny(1921) ver película
    Metrópolis (1926) ver película
    Georg Wilhelm Pabst
    La Caja de Pandora (1929) ver película
    Robert Wiene
    The cabinet of dr. Caligari (1920) ver película

    EXTRAS: (Cthulhu al estilo expresionismo alemán)
    The Call Of Cthulhu

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    The Whisperer in Darkness

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    Después de mucho rebuscar, niño ordena tu habitación, entre al galimatias de internet y no encontrar ninguna aventura de rol en vivo suficientemente, atractiva, me decidí a montarla yo desde cero.

    Un capricho de Mireia, ese fin de semana nos íbamos a una casa rural, y había que montar un algo diferente, porque no un rol en vivo. En realidad, todos sabemos que era solo una escusa para vestirse de época. 

    legado2.jpgEloi y yo, mi contramaestre lobo de rol, pasamos unas cuantas horas agradables discutiendo sobre diferentes tramas, conspiraciones y posibles desenlaces. Quizás nos liamos demasiado, al final, pero por ser la primera todo se perdona. Con los precedentes de una partida de vampiro con 40 personas (de la que poco me enteré, todo y siendo master) y las mozuelas sartas de ostias medieval-fantásticas, que sin duda les faltava gomaespuma, me embarqué a la tarea. Y no fue ni fácil ni rápida de estructurar: Cabos sueltos por un lado, incoherencias por otro...

    ...Al final todo cuadró, pero al llevar a cabo la partida me di cuenta de una cosa: Los argumentos, las tramas, son importantes hasta ciero punto, pero los chascarrillos y los golpes efectistas son lo que conforman en definitiva el evento en si.

    Si hay algún día un próximo evento de REV, haré incopié en esto. Nada puede superar un buen Tachán! en el momento adecuado.

     

    Fotos del legado de don sexto

     

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    http://www.barcino.mushpark.com/"Et in Barcino Ego..." es un juego de rol online y gratuito inspirado en el Mundo de Tinieblas de White Wolf, en año 2010 en la ciudad de Barcelona. Podréis encontrar vampiros, changeling (hadas y duendes), humanos y mucho más.

    La base de datos del juego fue inaugurada el 1 de Marzo de 2005. En Agosto de 2005 se abrió en fase de pruebas abierta a los jugadores y finalmente, tras casi un año de trabajo y promoción, el juego está operativo y acepta nuevos personajes en todas sus esferas.

     http://www.barcino.mushpark.com/

    Preludio

    Los dedos del pianista se deslizan sobre las notas con agilidad felina. Habilidosos, arquean serpentinamente entre el negro y el blanco. Ese amargo néctar de los dioses se eleva hacia los cielos de fresco pintados sobre las antiguas paredes. Con cada nota que toca, el virtuoso arranca un nuevo llanto a su piano de cola, ajeno al humo y a las lenguas de llama que se relamen en el patio de butacas. Ajeno también a los aullidos de pavor de los pobres diablos que corren, buscando una salida. Una cortina de humo pronto engulle sus figuras, y el ojo del miedo vislumbra otras, demasiado raudas e imponentes para no ser fruto del delirio del fuego. Desde el otro lado de la palpitante puerta encadenada, se puede oír a los que de momento siguen vivos.

    En el exterior, la noche estrellada queda manchada por una aurora gris oscuro. Pero las callejuelas del barrio gótico son ya de por sí oscuras, mohosas y malolientes, y la pobre alma que se apresura ni siquiera intuye la enorme humareda que se está formando sobre su cabeza. Pero de hecho tiene otras cosas de que preocuparse, y mucho. No por nada se arrastra por entre esas paredes milenarias con el andar truncado de un moribundo. La mayoría de los que se cruzan en su camino se apartan a una distancia prudencial, creyendo que se trata de un indigente o un borracho pasado de vueltas. Pero todos se equivocan, Juan Tres dedos no ha bebido ni una gota de alcohol. Se aleja poca a poco de los contornos de la Catedral, sabe que allí ellos no son bienvenidos.

    A la lejanía, la cohorte de sirenas suena al mismo tiempo, formando un disonante unísono que sólo un coro de Valquirias cegadas por la rabia podría igualar. Mas el rumor no pasa desapercibido por los que observan desde su palacio, desde allí donde la ciudad empequeñece. Alrededor de la mesa triangular, todos parecen saber qué son todas esas lucecitas rojas y azuladas en la lejanía, que en sus ojos se reflejan como luciérnagas.

    -“¿Y… bien?” uno profiere, con una sonrisa lánguida y nerviosa que le atraviesa la cara como un puñal.

    El silencio reverbera durante un breve instante, hasta que una voz grávida y autoritaria lo extingue.

    -“Penso che é evidente. É l'hora.”

    Como resortes mustios, pero no por ello menos eficaces, los presentes se alzan. Destapan una pequeña urna de plomo en el centro de la mesa. Sus manos no tiemblan, pero se intuye el miedo en sus frías miradas.

    Lejos de ahí, un carruaje destartalado surca senderos pedregosos, con el rítmico golpeteo de las ruedas de madera contra las piedras y el choque metálico de cachivaches en el interior. Una tela con estampados de flores y motivos celtas cubre la mayor parte del tambor envejecido por el polvoriento viaje. De entre las rasgaduras de la lona sobresalen varillas que conforman el arco de la estructura. Cuerdas trenzadas lo decoran, atadas a tronquillos, huesos, y piedras coloreadas. Las bestias que habitan el bosque se arriman al camino para observar a los peregrinos. Avisados por la música que el vehículo de aspecto gitano desprende, ardillas, pájaros y perros, parecen no tener ningún tipo de miedo, y no huyen al oír el relinchar de los caballos.

    En distinto momento, en la cima del Tibidabo, los niños se afanan por montarse a las atracciones una última vez antes que el parque cierre. Los suertudos que la tienen, acaban de mordisquear la manzana caramelizada, o la nube de azúcar rosa. De entre el corretear,aparecen dos chiquillos, que entre aspavientos piden permiso y 50 céntimos a sus padres para intentar de nuevo llevarse la escurridiza chochona de la parada de tiro a las bolitas. Con el beneplácito inquieto de la madre, se escurren hacia la parada de tiro, en la parte baja del parque.

    En distinto lugar, una espiral fluorescente de neón ilumina intermitentemente los ojos de Tres Dedos. Tiene las pupilas dilatadas, perdidas, y casi da la impresión que estén reflejando un prado de espliego. Aunque todo es una ilusión óptica, su naturaleza se esta corrompiendo por momentos. Empieza a llover tímidamente y él se resguarda en un local de noche donde las luces y colores ácidos se pintan sobre un profundo negro.

    -Otro niño perdido... –comenta para sí la camarera, demasiado bajo...

    ...Demasiado lejos. Los hermanos ríen y mientras corretean el mayor jura, gesticulando, que va a abatir las tres bolas personalmente. Por supuesto, el pequeño le dice que no, que va a ser él quien lo haga, y usa palabras que los mayores le han prohibido mil veces. Al final, cerca de las escaleras que bajan por el paseo hacia la zona de paraditas, arguyen que el primero en llegar será el primero en tirar. Como rayos bajan por el paseo, esquivando los ya muchos que emprenden el camino de vuelta a casa. Las zancadas del mayor cubren más terreno y pronto el pequeño se da cuenta de lo injusto de su juego. Más, para su sorpresa, descubre junto al siseante paseo una escalinata que se antoja como perfecto atajo. Baja los peldaños masticando una sonrisita, pues se sabe ganador inesperado. Horas después del cierre del parque, las miradas pesan entre los trabajadores del parque, que esta noche hacen horas extras junto a la policía. Cuando el inspector está a punto de pedir aún más efectivos, sobreviene la noticia. Intentando hacer gala de un tacto que no tiene, el agente informa al padre, que se esfuerza por mantener la compostura, de que precisa su colaboración. El hombre explota en aúllidos de dolor cuando reconoce el zapato de su hijo, empapado por el agua.

    El chapoteo es sordo, arrítmico, sin pausa. Los pies de la figura se arrastran por el sucio suelo de la galería subterránea. Lejos de ahí, en el estudio del lánguido palacio, dos bolas de mármol blanco descansan en anárquica posición sobre el suelo. De vuelta al submundo, la figura titubeante, avanza. Su mano cerrada le pesa cada vez más, atrapando un guiño de azabache.

    La Caravana cruza un riachuelo, tuerce en una bifurcación sin señalizar, y tras escalar con dificultad una pronunciada cuesta, se detiene. Con el pulso acelerado, los caballos respiran profundamente exudando vapor por sus fauces húmedas y acaloradas. Del carromato baja una dama de facciones delicadas,
    porte altivo y blanca tez.

    -Hemos vuelto, Barcelona, por fin hemos vuelto a casa.


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