Tanto hoy como ayer no soy lo que fui,
de esperanzas atiborramos el orgullo,
con jaulas de papel confinamos el fluido,
y aún nos preguntamos por qué morimos.

Ojala todo esto fuera un sueño,
y la lógica onírica diera cabida al vuelo, y al beso.
Y el recuerdo fuera cierto,
y la esperanza un futuro. 

Pero no hay papel, ni jaula, ni orgullo
capaz de existir siquiera un instante,
y ser sueño.
Porque es al dormir  lo más cerca que estaremos nunca
de la realidad.
Si es que significa algo tal palabra.